Los herederos del holocausto

Nací en la Barcelona de los años cincuenta y desde 1991 resido en la pequeña localidad de Sant Andreu de Llavaneres, a orillas del Mediterráneo.
Mis estudios primarios, en un colegio de barrio regentado por los hermanos eclesiásticos, fueron sencillamente nefastos y los siguientes años, en un instituto de enseñanza media, simplemente funestos.
Posteriormente, en mi adolescencia, me reconfortó estudiar Diseño Gráfico en la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos que lo llegué a combinar con mi introducción en el mundo laboral.
Encontré un empleo en una gran empresa que en su majestuosa fachada, su nombre rezaba, con grandes letras doradas esculpidas en la piedra: BANCO VITALICIO DE ESPAÑA.
Mis padres se enorgullecían de que su hijo trabajara en un “banco” y de una vez, sentara la cabeza.
Ellos eran felices así pero ni yo senté nada, ni aquel aparatoso edificio era ningún banco ni llegó a se “vitalicio” ni tampoco le duró mucho lo de “España” porque lo compró una aseguradora italiana.
Ahora, aquella mole pétrea construida en la esplendorosa época franquista, en una de las calles de Barcelona más caras del mundo, alberga una tienda de ropa de rabiosa actualidad.
Después de cuarenta y cuatro años trajinando entre pasillos y despachos, auditorios, aeropuertos y hoteles, abandoné el enfático inmueble complacido y agradecido y con una mochila a las espaldas cargada de conocimientos, recuerdos y escarmientos.
Gané muchos amigos y algún que otro enemigo y perdí la poca vergüenza que aún conservaba.
Hace algunos años y una vez liberado, y abrí aquel bagaje, extraje sólo aquello que han contribuido a alimentar los contenidos de mis novelas.
Lo demás... son recuerdos.
Ahora a mis sesenta y diez años a la vuelta de la esquina, hay muy pocas cosas que me interesen de verdad y muchas más que no me importan en absoluto, incluso, como dice mi admirado Joaquín Sabina... ni la talla de mis Calvin Klein.