Orto, Cénit y Ocaso
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No hay afección más grave. La abulia del ser… su entelequia truncada. La férula de la noche consiente el derrumbamiento, toma constructos sublimes, los vulgariza; apuesta por seducir estulticia y vanidad. En una tierra donde si hay hombres como altos pinos…no alcanzan a descollar de entre la maleza; el entorno constriñe, impone rebajamientos, invita a pacer a su lado. Atizaron los apetitos y así trocaron la urbe en sabana, convencieron a muchos que la grey es la paz. Hay los que ceden; más hay quienes buscan con noble entusiasmo cargar una tea, encender un faro. Pero es tan ubicua esa fuerza que escucha, enfurece y decreta… que comanda las zafias bocas de los bárbaros a soplar. La decadencia de los ideales, será ahora costumbre legítima, profundamente vernácula. Por eso acuso desde esta Honduras ( tras tesituras de grillo), que en el álveo del ser… un estiaje de alma. Aquí otro reproche, al individuo…a la sociedad.
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