Un Grito en París

Todo comienza con una voz, con un grito, con el silencio.

No la voz más fuerte ni la más visible, sino aquella que persiste cuando todo lo demás parece haberse dicho entre viejos edificios parisinos y majestuosos lugares de Latinoamérica.

Este libro es un grito silencioso. En conversaciones que se desvían, en encuentros que no terminan de explicarse, en fragmentos donde la realidad pierde su forma estable y comienza a volverse otra cosa. Las entrevistas se leen como voces —reconocidas o anónimas— que se entrelazan en un espacio donde lo dicho siempre parece incompleto, como si cada palabra rozara algo que permanece fuera del alcance de la libertad.

En ese tránsito, el autor irrumpe como un intruso en su propia obra y entre sus personajes. No organiza: interfiere. Y, en esa interferencia, la escritura se permite un gesto más radical: dialogar, tensionar y, en cierto modo, profanar la herencia de Gabriel García Márquez, Honoré de Balzac y Ryszard Kapuściński; viajar al funeral de Alfredo Molano no como homenaje, sino como desplazamiento. Sus voces no se citan: se atraviesan, se descolocan, se ponen en riesgo dentro de una realidad que ya no admite formas cerradas y que se vive desde la selva más oscura de Colombia hasta el palacio más opulento de Madrid.

Así, lo social no aparece como estructura, sino como fricción: capas que se rozan sin resolverse —el poder, la periferia, la memoria, lo visible y lo oculto— en un movimiento constante que nunca termina de asentarse mientras queda documentado en el archivo del periodista escritor.