Domingo Terroba

Intenté huir, pero alguien me golpeó en la cabeza y caí al suelo. Cuando abrí los ojos, estaba en un lugar oscuro. Hacía frío. Abba, el rabino, me miraba serio. Alcé la mano para tocarlo, pero me dijo que no podía, porque yo estaba muerto. La casa estaba casi siempre a oscuras. Mamá pasaba largas horas sentada frente a la chimenea con mi foto en sus manos, llorando. Los chasquidos de la madera y el silbido del viento sonaban a gritos entre aquellas paredes. Abba decía que las almas viven la ilusión de estar vivas, porque así lo creen. Pero yo sabía que no estaba muerto; aunque no entendía por qué nadie podía verme.

Me encerraron en un psiquiátrico después de apuñalar a mi marido en un ataque de celos. Pero esa es la versión que ellos tienen de lo que ocurrió esa noche; la noche en la que dicen que perdí la cabeza. Los psiquiatras afirman que fue a causa de un repentino brote psicótico, pero yo intuyo que la verdad apunta hacia otra dirección, que, por razones que desconozco, implica a alguno de ellos. No tengo pruebas que afirmen que alguien manipuló mi mente con la intención de encerrarme. Pero quien quiera que sea sigue ahí fuera…, al acecho. Lo que me obliga a desconfiar de todos los que me rodean. Me llamo Margaret McGregor. Esta es mi historia.