Gaztea Ruiz Martínez

La Gran Huelga de 1890 marcó el futuro de las minas de hierro de Vizcaya. Fueron días de orgullo, de minas vacías y de miles de hombres bajando por los montes, empeñados en parar las fábricas que menudeaban en la ría del Nervión. Estaban enrabietados porque venían sufriendo peor trato que los caballos. Años después, un viejo minero lo recuerda para que un amigo escriba un libro y nadie lo olvide.

Los corazones no arden en las hogueras. Los corazones se queman pero no arden. Toñi ha tocado fondo. Está hecha un ovillo entre sábanas, en la cama de la habitación de invitados de la casa de su amiga Pili. Toñi tiene un cuerpo lleno de cálidas curvas que hace tres años cumplió cincuenta, es morena, voluptuosa a su pesar, habitual de la fluoxetina, el citalopram o la paroxetina porque los antidepresivos no tienen secretos para ella. En sus carnes comienza a intuirse el lento y definitivo triunfo de la gravedad pero todavía mantiene cierto atractivo y, cuando pasa cerca de alguna obra, la mayoría de los hombres suelen levantar la mirada y clavarla en el bamboleo de sus caderas mientras fantasean con imágenes lúbricas. Lo de imágenes lúbricas, así dicho, le haría mucha gracia a Toñi, porque ella contestaría con un: «No, nene, perdona, esos me miran porque lo que quieren es empotrarme».

El inspector Santamarta y el subinspector Soto acaban de empezar a trabajar juntos. El primer caso que investigan, en una ciudad junto al mar Cantábrico, se inicia con una anciana asesinada y violada.