Kyra Galván

Los muertos me hunden en el reclamo, restregándome su rabia. Me persiguen con aspavientos, con diálogos imaginarios de pierna cruzada y de sueños inoportunos. Sentados cómodamente en el sillón del terapeuta, me señalan groseros la hora en el reloj y se permiten el lujo de alterarme con sus malditas, inalcanzables, herencias.