Raúl González García

Un calor de vida y una imagen de muerte: eso era el conocimiento”, decía Albert Camus. Los fuegos del agua representan un viaje que se inicia en la infancia y en la adolescencia, donde arden los principios de una existencia atada a un nudo de dolor y renacimientos, bajo la advocación feraz de los ríos de Castilla y las aguas del Cantábrico, que se abren a la incógnita de un futuro jamás escrito. El poder deslumbrador de las imágenes se une en esta poesía a una fascinada mirada sobre lo real que apunta a una búsqueda de la posesión del instante, siempre en riesgo de sucumbir en el límite donde se borra el sentido y se ingresa en la noche. Búsqueda de los estatutos de la luz y de un presente renovado bajo las acechanzas de la muerte que apunta a una unión entre el cielo y la tierra, buscando una esperanza en el tiempo limitado de nuestras vidas. Poesía necesaria para un tiempo en el que apenas ya se escucha el rumor que provoca en los árboles de las orillas el roce contra sus ramas de los últimos juegos de los dioses.

En este segundo libro de Raúl González García, las potencias de la infancia, del viaje y de la imaginación vuelven a ser convocadas. Un yo poético, que a un tiempo es individual y colectivo, se embarca en una huida espacio-temporal en busca de la pureza perdida y la visión. En su trayecto ascético, estos adolescentes, guiados por el delirio –un impulso similar al que tienen los protagonistas de La cruzada de los niños, de M. Schwob–, abandonan la familia, los tópicos y el lenguaje común para ascender hacia la liberación y el desprendimiento. Como si de un cuento alucinante se tratara, diversos personajes del bosque (seres naturales, minerales o vegetales, animales o humanos) intervienen como aliados o antagonistas para ayudar a los jóvenes en este empeño. Los poemas se van condensando, a medida que transcurre el periplo, hasta llegar a la disolución final. Al término del viaje, lo blanco, el silencio, lo puro, se resumen en un solo verso en el centro de la página: «La nieve». En definitiva, como en las primeras palabras escritas conservadas de Kafka, podríamos decir que «Hay un ir y venir/Un partir, y a menudo... no regresar».